En esta fértil soledad
donde solo muy pocos se encuentran a gusto,
una breve historia se abre paso
a través del vigor de mis pequeñas manos
mientras tratan de darle forma y armonía a las palabras,
así suban como el humo o caigan como la lluvia
para despeinar a esas tristezas y melancolías
agazapadas en un rincón equivocado de mi alma
Quizá no hay ningún magnífico lugar
(¿sólo una tumba?)
para eternizar la memoria
(cual gran deseo satisfecho)
por ser tan solo una nube pasajera
suspendida sobre el cielo de mi destino
Y aunque la vida sea como un sueño
soy consciente de ser digna de anonimato
cuando otras manos tallen sobre mármol
sólo tres líneas donde resuma mi vida:
"No soy de aquí
Ni tampoco de dónde vengo
A nadie le importa, sólo a mí"
MARiSOL
